Comme une onde. Si sculpter le bois est travailler sa chair, écrire est ... . Qui tient plus que ne pourrait, qui veut plus que ne désire? Une voix seule suffirait à m'attirer sans qu'elle soit pour autant d'une femme-poisson.
Que le mot triomphe de la droiture des âmes bien intentionnées. Qu'elles succombent. On ne m'a certainement pas mis au monde pour suivre une ligne, si large saurait-elle se faire. J'avance. Les hommes caquètent et j'avance.
Reprocher aux fous de se réfugier dans leur démence a-t-il un sens? N'est-ce pas plutôt nous qui nous refugions dans un univers cartésien? Celui qui touche la paroi de la bulle menace de s'y soustraire. Alors criez, criez pour qu'on reste bien au milieu.
Je n'ai pas l'ombre d'un doute, mais n'ai pas idée où je me trouverai demain.
